Живопись - это поэзия, которую видят, а поэзия - это живопись, которую слышат. (Леонардо да Винчи)
Мысли, мысли, мысли - так много их, бестолковых, теснится, что не заснуть.
Немного грустно - первый снег,
Немного грустно.
Немного пусто на душе -
Немного пусто...
Немного холодно одной,
Немного страшно...
Душа, что мне была родной...
Уже не важно...
Уже не важны те слова
И те упреки,
Уже не важно, кто из нас
Там был жестоким...
Уже прошло и поросло
Густой травою,
А вот и снегом замело...
И Бог с тобою...
Немного грустно.
Немного пусто на душе -
Немного пусто...
Немного холодно одной,
Немного страшно...
Душа, что мне была родной...
Уже не важно...
Уже не важны те слова
И те упреки,
Уже не важно, кто из нас
Там был жестоким...
Уже прошло и поросло
Густой травою,
А вот и снегом замело...
И Бог с тобою...
Я тоже однажды написала об этом.......
Под снегом тихо, как в раю... И снег, как вата.
А ты не хочешь быть со мной - и я одна,
И я смотрю, как ты идешь... я виновата,
Не удержала, не смогла - моя вина.
Под снегом хочется уснуть, да вот не спится,
Не отрывая взгляд смотрю, как ты идешь.
Я не сказала, что люблю, душа как птица -
И каждый шаг твой мне вонзает в сердце нож.
Как-то так чувствую... и до сих пор первый снег напоминает о том, что было в тот вечер.......
Мне кажется, у многих в душе хранится подобное воспоминание - темное, как зимний вечер, тяжелое, как зимние сумерки...
И хоть история у каждого своя, но что-то объединяет все эти истории. То, как мы чувствуем. То, как другие заставили чувствовать нас.
Об этом так и хочется написать стихи